После долгого перерыва мне удалось наконец-то засадить себя за писанину.
Перерыв диктовался не столько отсутствием вдохновения, оно-то у меня постоянно в наличии, а банальной усталостью и отсутствием времени, потому что писать настолько же тяжело, насколько и приятно. Этакое guilty pleasure.
И чем дольше ты не пишешь, тем сложнее снова заставить себя это делать.
Особенно в случае, если ты боишься текста, над которым работаешь. А я боюсь, потому что это большой вызов, большая книга. Не фик, не ориджинал, а именно книга и требования к ней соответствующие.
И как же это тяжело, перекраивать свой уже сложившийся текст (частично книга основана на двух старых рассказах). Это как резать по живому. И эту пластику приходится делать с бессердечностью хирурга. Здесь убрать, а здесь нашить. Потому что, то что хорошо в рассказе от первого лица в настоящем времени, плохо в романе от третьего в прошедшем.
УУУУ, поскорее проскочить этот кусок и вырваться на очередной кусок с чистого листа.
Ну ничего, если взять себя в руки, может я сумею закончить даже до лета.